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Agregado el 30 Ago. 2017 en

Milenka Torrico
Nacimiento1987
IdiomaEspañol
CiudadCochabamba
Provincia
PaísBolivia
En el FIPREdición 25
Milenka Torrico

Milenka Torrico

Publicó los libros de poemas Preview (Yerba Mala Cartonera, La Paz, 2009; Literal, México, 2015) y Preview II (Babel Cartonera, Bagnères de Luchon, 2011). En 2010 ganó el primer y segundo lugar del Premio de poesía “Blanca Wiethüchter” de la Universidad Simón I. Patiño. Poemas suyos fueron incluidos en la antología 4M3R1C4: Novísima Poesía Latinoamericana (Ventana abierta, Santiago de Chile, 2010). Integra la colección de ensayos sobre poesía boliviana La Crítica y el poeta, dirigido por Mónica Velásquez y publicado por la Carrera de Literatura de la Universidad Mayor de San Andrés. Actualmente trabaja en su poemario Mirar el árbol como una piedra, de próxima aparición. Es estudiante de Literatura en la Universidad Mayor de San Andrés.

 

Any more

Hay una niña que no quiere más
Porque tiene a su mami

mami que a los tres intentó asfixiarla
mami que a los seis la acusó de hippie
mami que a los diez la pateaba en el suelo
mami que a los trece la echaba de casa
mami que a los quince la acusa de lesbiana

mami que la amenaza
que la inculpa

mami que la apunta con un arma
y la llama hija-de-puta.

 

 

Oscilación

Mi mamá no me ama

se sienta frente al televisor
para llorar por otros
para dolerse de otros

si la culpa la alcanza
me da dinero

si la furia la alcanza
me abofetea

si la ansiedad la alcanza
se enamora de mi padre

si la lucidez la alcanza
se arrastra por la casa
buscando un lugar para colgarse.

Mi mamá no me ama
yo amo la lucidez de mi mamá.

 

 

Devaneo

Mi otra madre
adolece de quistes, de endometriosis
de virginidad

se acuesta pensando
en el novio que no tiene

despierta pensando
en la hija que no tendrá.

Ella, a veces, se confunde
se sienta a la mesa

lloriquea

(habla de ellos)

se violenta

y me reclama
todos sus objetos
todos sus sujetos
oooooooooooooooperdidos.

 

Definición

Mi madre huele a pasillo largo de hospital.

 

Se ha pintado moretones
se ha hecho cortes en las piernas
se ha quemado los brazos
y les ha quitado los ojos a todos los niños felices de las revistas.

Se ha arrastrado por las escaleras, por los techos y por el patio de su casa
cargando a su hermano y a sus seis perros muertos
pidiendo que alguien, al menos, le explique

y ha jugado a que su madre era a veces una pared
ooooooooooooooooooooooooa veces una almohada
ooooooooooooooooooooooooa veces un árbol
ooooooooooooooooooooooooa veces una curita
ooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooque la amaba.

 

 

Filadiz

A Marisella Berg

 

“yo tenía una niña/ yo tenía un pez muerto”
F. García Lorca

 

Le puse nombre de cantante de bar argentino
y se puso el apellido de mi abuelo

porque ella
como toda muñeca fatal de útero de hierro
no tenía padre

digna ante el rechazo
se fue hacia el agua
ooooocon el agua
oooooen el agua.

Yo no la quería
y ella no pudo haberme querido.

***

Abrí la llave de la ducha
para lavar los restos de alga encendida
que su carne dejó entre mis piernas.

 

 

Outside

En la casa de mis padres
hay gritos (de mi madre)
hay platos rotos y niños muertos.

En la casa de mis padres
hay una adolescente reprimida, una compulsiva
y otra anoréxica.

En la casa de mi padres
hay yogurt natural
hay tv cable y se asilan huérfanos.

En la casa de mis padres
hay una neurótica
hay una bailarina, una modelo
y también un desertor.

En la casa de mis padres
hay pájaros mutilados
hay divorcios, hay amantes
y asesinatos con pastillas y con gas.

En mi casa
hay barbies pelonas
y una muñeca con queloides en el rostro.

En mi casa
hay una niña con nombre de puta,
complejos de puta
y comportamiento suicida.

En mi casa
hay una colección de ex-amigas
de sus test de embarazo
y de sus hijos en formol.

En mi casa
hay un álbum de auto-fotos
hay anfetaminas, diarios escritos al revés
y un muñequito roto.

En mi casa
hay seis perros locos y
hay una hora entre las doce y las tres
en la que salen a perturbar la ciudad.

 

 

No se escapen tus ojos

Tu escote nada tiene que ver con el viento
que corre entre las costillas de los árboles,
ni tus cabellos ni tu boca color mango.
En tu cama han quedado tu brasiere y tus bragas,
porque a los diecisiete , ya hemos visto algunas películas
y quisiéramos en nuestra vida alguna audacia.

Repasaste una y otra vez ciertas escenas:
la pierna en su entrepierna, sus dedos y tu lengua,
la espalda arqueándose
ante la urgencia de su cadera.

Has llegado hasta aquí con el exceso propio de una fiesta,
ebria del veneno que cae desde la imagen a tu cuerpo,
desde la imagen a ese lugar que se expande y se repliega,
o se rompe como una ola y se hace espuma
o se siente como un pez coleteando entre las manos
un espiral
una palpitación
un proyectil
oooooooooooooohiriendo según la intensidad del pensamiento.

Llegaste hasta aquí
y con un pañuelo entre las piernas.
te has marchado antes de tiempo.

 

 

Señorita V.I.P.

Me dices que te hable sobre mi vida.
Yo te propongo un poema sobre la locura.

Martha Kornblith

 

La niña que a los trece a enloquecido a la escuela
soy yo
la que entiende de elegancia
la que sabe de andares sociales y artísticos
la que conoce de tendencias y de maquillaje
la que gana las olimpiadas de álgebra
la que sabe de historia
la que corrige la ortografía y la sintaxis del resto
y a quien el resto pregunta el significado de las palabras
la que maneja su dormitorio como área platinium
y su email y su número telefónico son top secret
la que no hace amigas, las elige
la que organiza pijamadas con exclusive pass
la que le dice no al míster verano
la que se queda con el solista en el ballet
y el protagónico en la obra de teatro

la que causó conmoción al marcharse de la ciudad

(y no supo empezar de nuevo)

Pero eso que te hace la angustia
eso que no tiene más anuncio que una imagen distorsionada en un canal local
eso que está en la calzada
eso que califican de pasional
eso que es un desparramo de huesos quebrados y sangre
eso, no soy yo.

 

 

El jet set del 87

decoro 

lo que pueda verse herido

bajo las luces
Gladys González

 

El jet set eleva la barbilla huyendo de lo vulgar, ni sus pupilas ni su voz tocan lo que no merece, se impacienta ante los ancianos, los down, los mendigos, los tontos, los que lloran, los que se besan

conoce el dolor y sólo aprieta los dientes, no se duele de quien gime y se inclina, camina sobre tacones blandiendo la punta de la nariz contra la violencia del viento

se complace en la palabra no, en la palabra nunca, se goza en la sensación de vacío, no muere de hambre o de amor

no tiene madre, no tiene muertos, no tiene hijos que lleven el primer nombre de su padre, no tiene hijas a quienes perfumar y peinar los cabellos.

son niñas que amaban las paredes, las tijeras, el espacio debajo la cama, son locas cortopunzantes

no tiemblan de frío o de miedo, no necesitan luz, dueñas de sí y del resto, se desbordan en el odio y saben de tortura y desaparición

no tienen piernas para huir, brazos para asirse ni boca para gritar, ellas no temen, no caen, no piden auxilio.

Las chicas del jet set mueren a los 40, sin cortes, sin moretones, sin proyectiles, víctimas de la asfixia de su propio ego.